MILANO – Per pochi giorni al Teatro Out Off, luogo di decennale ricerca teatrale, Elena Arvigo dona corpo e voce a testi di Simone Weil e di Svetlana Aleksievic. Noi c’eravamo. E abbiamo patito. Abbiamo ascoltato, tramite una voce, le voci delle donne e le loro narrazioni. Quelle estromesse dalla storiografia ufficiale. Che, al netto di certa ricerca, ha sempre una sola funzione, ovvero tramandare il Potere. Ma c’è chi ha scelto di fare un altro gioco, pagandolo anche con le difficoltà che la vita sa elargire a chi non si adegua.

Elena Arvigo è una attrice consapevole. Non è una mattatrice come si usava un tempo – penso a Vittorio Gassman o a Franco Branciaroli. Non è questione di consapevolezza della propria presa sul pubblico per via di un modo di essere sul palco. Piuttosto Arvigo dà l’impressione di essere una donna che fa ricerca, e che, in virtù di essa, affini la propria sensibilità grazie all’arma della conoscenza.

Non che non sia una brava attrice. Ma ha un magnetismo che non è carismatico o autoriale (in senso etimologico), è una cosa diversa. Legata a una sensibilità innata più che a un saper fare acquisito. Non a caso ha affrontato, nella sua carriera, anche testi scritti da donne – da Marguerite Duras a Sarah Kane – dove la tensione non è mai intellettuale ma si arriva comunque a un momento di chiarezza, per quanto doloroso forse. Tramite l’esperienza, tramite i sensi, tramite tutto ciò che la nostra educazione ci impedisce di sviluppare a favore dell’obbedienza.

Spiega infatti Michel Foucault nella sua “Storia della Sessualità” in più volumi che in Occidente la repressione è stata l’arma più ambita. Un’arma capace di provocare obbedienza e alienazione. E’ così che si creano i soldati. O gli psicopatici. Ma, come insegnava decenni fa Nedzad Maksumic, “in guerra nessuno è matto. Quelli che erano matti prima della guerra, ora si dimostrano combattenti coraggiosi, e sono convinti delle idee dei loro capi”.

Ma se spostiamo il focus del discorso di Foucault dalla sessualità alla sensibilità e a un certo tipo di sguardo, il discorso non cambia. Ed è lì che Arvigo va a tessere e cucire. A tramare, contro il Potere che ci vorrebbe tutti disponibili a separare il giorno dalla notte con un colpo di interruttore. Cosa significa morire giovani in primavera? Cosa, dare un pezzo di pane a un soldato nemico affamato? E, ancora, cosa distingue un aviatore da un assassino?

E con la logica delle donne e dei bambini (anch’essi, come gli anziani, vittima delle guerre in quanto ritenuti abili e arruolati), o delle bambine (che vanno alla guerra con una valigia piena di cioccolatini, felici di quelle divise con i bottoni d’oro che luccicano al sole) Arvigo ci mostra i paradossi di una ferita aperta, quella del bisogno di predare il prossimo che non riusciamo a toglierci di dosso da millenni. Anche a costo di rinunciare all’innocenza altrui.

Ma non è mai filosofica la logica di questo spettacolo intitolato sinistramente “Appunti per il Futuro”. Semmai si tratta di una logica paradossale, per chi almeno ha imparato solo la lingua della ragione che, appunto, dalla sua creazione serve a organizzar – senza transumanar, come avrebbe detto invece Pasolini. E allora, dopo le testimonianze raccolte da Simone Weil, è il turno della storia d’amore di Svetlana Aleksievic per il marito, colpito dalle radiazioni a seguito dell’incendio nell’impianto nucleare di Chernobyl.

Incinta di una figlia e quindi doppiamente in pericolo, non ostante i pareri dei medici la donna decide di stare accanto al suo uomo. Ma anche qui, sono i dettagli, non solo la storia in sé, quelli che contano.

E allora, con un primo tentativo di allontanare quelle mogli – tra cui la protagonista del racconto in prima persona – e far partire per un luogo lontano i mariti, con il desiderio di dormire lontano dalla città nel bosco circostante, con i tre litri di latte al giorno da bere per smaltire l’intossicazione, la storia si dipana sotto le nostre orecchie. In fondo il teatro ha qualcosa di antico, quello stare attorno al fuoco la sera, dopo le incombenze del giorno, e sentire raccontare storie. Non più miti o leggende, ora, ma cose che, non ostante le nostre speranze, potrebbero ripetersi.

E allora, i fiori meritati, come gli applausi, ci riportano a una dimensione meno sacra ma che sancisce la necessità di narrazioni e ricordi, per riportare alla coscienza cosa può significare la guerra in questa epoca scellerata in cui l’industria bellica pare l’unica risposta alla recessione economica di quelli che un tempo erano Stati forti e floridi. In un’epoca cinica, lo sguardo sorpreso di chi sa ancora stupirsi per inediti collegamenti tra le cose umane ci è più indispensabile che mai.

Articolo di Gian Paolo Galasi

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