ITALIA – Ci sono giorni a Napoli in cui la luce non si lascia imbrigliare in una definizione precisa. Sospesa tra il mare e le pietre di tufo, la città cambia umore prima ancora che si possa fotografarla. E chi la vive tutti i giorni lo sa bene.
È da questa consistenza imprevedibile, liquida, passeggera, mai uguale a sé stessa, che prende forma Napoli è una nuvola, l’ultimo libro di Antonio Benforte edito da Agenzia Pensiero Creativo e disponibile dal 1° ottobre nelle librerie e negli store digitali.
Ci sono città che sembrano lasciarsi raccontare facilmente. Napoli, invece, ha qualcosa che sfugge sempre.
Ogni volta che pensi di aver trovato una chiave per comprenderla, arriva un dettaglio, una storia, un angolo che rimette tutto in discussione. È una città che si mostra continuamente, ma che non si lascia conoscere fino in fondo. Forse è proprio questa la sensazione da cui parte Napoli è una nuvola di Antonio Benforte: il tentativo di avvicinarsi a una città che, proprio quando sembra essere a portata di mano, cambia forma e si allontana.
Il titolo, in questo senso, è già una dichiarazione. Una nuvola la puoi osservare, puoi seguirne i contorni, puoi perfino convincerti di riconoscere una figura, ma non puoi davvero trattenerla. Napoli ha qualcosa di simile. È fatta di immagini, ricordi, voci, persone e luoghi che ognuno porta con sé in modo diverso. E forse non esiste una sola Napoli, ma tante città che convivono, si incrociano e a volte non si incontrano nemmeno.
È questo che rende interessante il libro di Benforte: il fatto che non cerchi di racchiudere Napoli in una definizione, né di restituirla attraverso le immagini che siamo abituati a vedere. Non c’è soltanto la città delle cartoline, la napoli “turistica”. O, come meglio si direbbe oggi, la Napoli “virale”. Quella dei panorami e delle bellezze che tutti riconoscono. C’è soprattutto quella quotidiana, fatta di esistenze che si sfiorano, di abitudini, di piccoli episodi e di contraddizioni che spesso rimangono sullo sfondo. Il libro procede come un mosaico di racconti: storie autonome, ma legate da un filo comune, in cui il caos sembra avere un ruolo decisivo. Le vite passano, si incrociano, si allontanano; i luoghi restano, ma non sono mai davvero gli stessi.
Napoli: una città che non si lascia ridurre ad una cartolina
Raccontare Napoli senza cadere nei soliti stereotipi non è semplice. Il rischio è sempre quello di scegliere una sola prospettiva: esaltarla per la sua bellezza oppure raccontarla attraverso i suoi problemi. Come se fosse necessario decidere da che parte stare.
Ma Napoli non funziona così. Non è soltanto meraviglia, e non è soltanto difficoltà. È una città in cui le due cose possono esistere nello stesso momento, spesso nello stesso luogo.
Si può, infatti, restare incantati davanti ad un panorama e, pochi minuti dopo, sentirsi sopraffatti da quello che accade nelle strade. È possibile provare un affetto profondissimo per un quartiere e, allo stesso tempo, riconoscere che qualcosa al suo interno è cambiato. Non credo che amare una città significhi doverne giustificare ogni aspetto, così come raccontarne le ferite non significa smettere di riconoscerne la bellezza.
Anzi, forse il modo più sincero per parlarne è proprio questo: senza scegliere una versione comoda, senza cercare a tutti i costi una conclusione rassicurante. Benforte sembra muoversi in questa direzione, lasciando che siano le storie e i luoghi a mostrare le diverse facce della città. Napoli non viene spiegata una volta per tutte. Viene osservata, attraversata, ascoltata.
Il mare che vediamo, ma che non sempre riusciamo a vivere
Tra le riflessioni del libro, quella contenuta nel capitolo Il mare (non) bagna Napoli è forse una delle più interessanti, anche perché parte da un’immagine che sembra quasi impossibile da mettere in discussione. Napoli è il mare. Lo diciamo, lo cantiamo, lo associamo ai suoi panorami, lo riconosciamo da tanti punti della città. È una presenza così costante da sembrare una parte inevitabile della vita di chi ci abita.
Eppure, Benforte invita a guardare questa vicinanza con occhi diversi. Il titolo richiama Il mare non bagna Napoli di Anna Maria Ortese, ma nel capitolo assume anche un significato molto concreto. Il mare è lì, davanti a noi, eppure non sempre possiamo raggiungerlo e viverlo davvero. Lo vediamo dall’alto, lo intravediamo tra le strade, lo ritroviamo in fondo a un panorama. Ma vedere il mare non significa necessariamente poterci arrivare, scendere fino all’acqua, fermarsi sulla riva o fare un bagno quando se ne ha voglia.
È una distanza particolare, quasi paradossale: a Napoli abbiamo continuamente davanti agli occhi qualcosa che sentiamo profondamente nostro, ma che non è sempre accessibile nella vita di tutti i giorni. Il mare diventa così una presenza familiare e, insieme, lontana. Lo raccontiamo molto più di quanto riusciamo a viverlo. È un’immagine che accompagna Napoli ovunque, ma che per molti rimane quasi astratta. E la riflessione di Benforte si spinge ancora oltre: quando proviamo ad avvicinarci, il mare sembra quasi arretrare, mantenere le distanze. Come se fosse una presenza seducente, una specie di sirena che continua a richiamarci senza concedersi del tutto. E allora viene da chiedersi quanto ci sia di reale in ciò che consideriamo parte della nostra identità. Possiamo sentirci legati a qualcosa anche quando non abbiamo davvero la possibilità di viverla?
Il capitolo, però, non si chiude soltanto su questa distanza. A un certo punto compare l’immagine di alcuni ragazzi che giocano con l’acqua sul lungomare di Bagnoli. Si schizzano, entrano in mare e si lasciano attraversare dalle onde. È una scena semplice, ma proprio per questo significativa. Di fronte a un mare che per tanti resta un’immagine da contemplare, loro riescono ancora a viverlo con immediatezza, senza trasformarlo in un pensiero o in un simbolo. Hanno il tempo, la voglia e la possibilità di emozionarsi.
E mi sembra che qui ci sia qualcosa che va oltre il rapporto tra Napoli e il suo mare. C’è una differenza tra guardare la vita e riuscire a parteciparvi. Tra avere qualcosa davanti agli occhi e poterne fare esperienza. Quei ragazzi, in fondo, rappresentano una spontaneità che forse crescendo perdiamo, o che le circostanze ci rendono più difficile conservare. E il mare, da elemento del paesaggio, diventa una misura della distanza tra ciò che desideriamo e ciò che possiamo davvero permetterci.
È una riflessione che mi colpisce anche perché Napoli è una città che riesce ancora ad emozionarmi semplicemente attraverso la sua bellezza. Mi basta camminare, voltarmi verso un panorama, ritrovare certi colori o vedere il mare comparire tra gli edifici per sentire qualcosa. Non è un’emozione che ho imparato a dare per scontata. Forse è proprio questo il paradosso: posso sentirmi profondamente parte di una città e, nello stesso tempo, riconoscere che non tutto ciò che la rende speciale è davvero a disposizione di chi la abita.
Il Vomero, i ricordi e casa
C’è un altro capitolo che mi ha fatto pensare al rapporto tra i luoghi ed il tempo: Sabato sera al Vomero.
È un quartiere che conosco da sempre, perché è quello in cui sono cresciuta ed in cui vivo tuttora. Per me non è semplicemente una zona di Napoli, ma un insieme di ricordi, abitudini ed immagini che si sono depositate negli anni.
Piazza Fuga e Piazza Vanvitelli, per esempio, sono luoghi che appartengono alla mia idea di adolescenza. Sono legati ad un periodo in cui uscire, incontrarsi e attraversare quelle strade faceva parte della normalità. Ci sono posti che finiscono per diventare una specie di archivio personale: magari non ci pensi per molto tempo, ma basta tornarci per ritrovare sensazioni che credevi di aver dimenticato.
Oggi ho ventisei anni e, quando cammino per il Vomero, mi capita ancora di provare una sensazione molto precisa: quella di essere a casa. Perché, ovviamente, sono a casa. Ma è un sentimento che non dipende necessariamente da ciò che vedo, quanto da quello che quei luoghi significano per me. A volte mi sento persino al sicuro, anche quando so che la realtà non sempre offre ragioni sufficienti per esserlo.
Il capitolo di Benforte, infatti, mostra quanto possa cambiare un quartiere nel corso della stessa giornata. Il Vomero di giorno e quello della notte sembrano quasi due luoghi diversi. Cambiano le persone, le abitudini, il modo di occupare le strade e anche le tensioni che emergono. Di giorno ci sono famiglie, anziani, persone impegnate nelle commissioni quotidiane; la sera arrivano gruppi di ragazzi, la vita notturna, le occasioni di incontro, ma anche situazioni più difficili e momenti di conflitto.
È una trasformazione che conosco e che mi porta a una riflessione forse un po’ contraddittoria. Da una parte c’è la nostalgia per gli anni in cui frequentavo quei luoghi con la leggerezza di chi non si pone troppe domande. Dall’altra c’è la consapevolezza che il quartiere è cambiato e che non tutto può essere guardato con lo stesso sguardo di allora.
Mi fa quasi sorridere pensare che, a ventisei anni, possa capitarmi di provare un po’ di timore davanti ad alcuni gruppi di adolescenti. Non è una posizione da persona adulta che rimprovera i giovani, né voglio cadere nella tentazione di pensare che prima fosse tutto migliore. Sarebbe troppo facile. È piuttosto una sensazione che nasce dal confronto tra il ricordo che ho di quei luoghi e ciò che vedo oggi. Forse una parte di quella paura è anche il risultato del tempo che passa: non sono più la ragazzina che attraversava quelle piazze senza pensarci, e non posso pretendere che il quartiere sia rimasto fermo ad aspettarmi.
Eppure continuo a guardarlo con affetto. Mi chiedo quanto questo dipenda da ciò che il Vomero è oggi e quanto, invece, dalla nostalgia per quello che è stato per me. Probabilmente le due cose sono inseparabili. I luoghi non cambiano soltanto per quello che succede al loro interno: cambiano anche attraverso gli occhi di chi li attraversa.
La nostalgia come chiave di lettura per il presente
Credo che il rischio più grande, quando si parla di una città a cui si è legati, sia quello di confondere l’amore con la nostalgia. La nostalgia tende a rendere tutto più semplice, più bello, più innocente. Ci fa ricordare soprattutto quello che ci manca e lascia in ombra le cose che magari, anche allora, non funzionavano.
E non vorrei che il ricordo della mia adolescenza diventasse una lente attraverso cui giudicare tutto ciò che viene dopo. I ragazzi che oggi frequentano le piazze di Napoli non sono necessariamente peggiori di quelli di un tempo, così come la mia generazione non è stata immune da comportamenti discutibili. Allo stesso tempo, non bisogna fingere di non vedere quando ci sono episodi di aggressività, paura o violenza. Riconoscere un problema non significa condannare un’intera generazione.
È proprio questa la difficoltà: riuscire a conservare un legame con i propri luoghi senza trasformarlo in un’idealizzazione. Continuare a sentirsi a casa, ma senza smettere di osservare quello che accade. E forse è anche questo uno dei modi in cui un libro come Napoli è una nuvola può parlare a chi la città la vive davvero: non offrendo risposte definitive, ma dando spazio a quelle sensazioni contrastanti che spesso facciamo fatica a mettere a fuoco.
Una città fatta di persone, prima ancora che di luoghi
Alla fine, quello che resta non è soltanto una serie di immagini di Napoli, ma la sensazione che una città sia soprattutto l’insieme delle vite che la attraversano. I luoghi acquistano significato attraverso le persone che li abitano, le storie che vi si consumano, gli incontri che durano pochi minuti e quelli che continuano a vivere nella memoria per anni.
Il caos, che sembra essere il vero protagonista del libro, non è soltanto disordine. È anche il modo in cui le cose si intrecciano senza seguire un disegno preciso. Le persone arrivano e se ne vanno, le giornate si somigliano e allo stesso tempo sono diverse, un quartiere cambia volto nel giro di poche ore. Non tutto trova una spiegazione e non tutto si lascia ricondurre a un’unica storia.
Forse è per questo che il titolo continua a sembrarmi così adatto. Napoli è una nuvola perché non si lascia afferrare, perché cambia a seconda del punto da cui la guardiamo e del momento della nostra vita in cui la incontriamo. È la città che vediamo ogni giorno e quella che continuiamo a cercare nei ricordi. È il mare che abbiamo davanti, ma che non sempre riusciamo a raggiungere. Il quartiere in cui siamo cresciuti, che riconosciamo come casa anche quando non è più esattamente quello di prima.
E allora non so se Napoli si possa davvero capire. Forse non è nemmeno necessario riuscirci. Ci sono città che si possono descrivere attraverso i monumenti, le strade e le bellezze da visitare. Napoli, almeno per me, è anche quello che succede mentre la attraversi: un’emozione improvvisa, un ricordo che ritorna, una bellezza che ti ferma per qualche secondo, una contraddizione che ti lascia senza parole.
Continuo ad emozionarmi camminando per le sue strade, e non voglio perdere questa capacità. Ma non voglio nemmeno che l’affetto mi impedisca di vedere le sue difficoltà. Forse abitare davvero una città significa proprio imparare a tenere insieme queste due cose: amarla senza idealizzarla, conoscerne le ferite senza ridurla a esse.
Napoli non è una nuvola perché è irraggiungibile. Lo è perché continua a trasformarsi, anche quando pensiamo di conoscerla. E forse il modo più onesto per raccontarla non è provare a fermarla in una definizione, ma continuare a guardarla, sapendo che qualcosa ci sfuggirà sempre.
Oltre la cartolina: la Napoli di Benforte added by Ludovica Italiano on
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